[LonelyLion]

Вечером, когда из шариковой ручки
капают строчки, а ватные хлопья
нежности - летают плавно и беззвучно,
как многоточия в трауре окон,

Это - многоточий двести миллионов,
белых на чёрной безвестности улицы -
цвета малокровий, неопределенные...
Станут как прочерки, если прищуриться...

Там, за пограничной рамой, за стеклянной
гранью - проставятся точки, и - где-то
станет Маргарита старой, а романы
Мастера закончатся прочерком снега...